A dieci anni dal suo ultimo lungometraggio, "The Neon Demon", il regista di "Drive" e "Only God Forgives" firma il suo film più vacuo e noioso.
Ci vuole una mente davvero particolare per trasformare una fiaba psicosessuale con un serial killer in pelle, scenari futuristici e un livello di omoerotismo degno di Tom of Finland in qualcosa di noioso. Ma Nicolas Winding Refn c'è riuscito.
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A dieci anni dal suo ultimo lungometraggio (The Neon Demon), il regista di Drive e Only God Forgives indulge in alcune delle sue peggiori tendenze, trasformando Her Private Hell in un inferno tutt'altro che privato.
Consideratelo un avvertimento.
L'inizio è promettente: una metropoli al neon avvolta dalla nebbia. Una giovane donna, Elle (Sophie Thatcher), incontra nella hall dell'hotel dove alloggia la timida ingenua Hunter (Kristine Froseth). Le due devono collaborare all'adattamento cinematografico di un fumetto di fantascienza intitolato "Candy Floss", che sarà diretto dal padre di Elle, Johnny Thunders (Dougray Scott).
Hunter non immagina minimamente di entrare in un mondo di sofferenza... Elle deve fare i conti con il fatto che il suo bavoso paparino (costantemente circondato da un harem di modelle che lo chiamano "daddy") si è messo con la sua ex amica / amante Dominique (Havana Rose Liu), che ora è la sua matrigna.
Nel frattempo, la nebbia porta con sé una leggenda metropolitana: la temuta figura nota come The Leather Man. È un gimp BDSM in pelle, con guanti di diamante affilati come rasoi e una forza sovrumana, che ama uccidere donne e lasciare dietro di sé carneficine sanguinose. Gli dà la caccia Private K (Charles Melton), un militare che non è riuscito a proteggere la figlia e crede che fermare The Leather Man permetterà loro di riunirsi.
Una cosa che non si può negare a Her Private Hell è l'impatto visivo. C'è molto da apprezzare nell'aspetto e nel suono di questo Giallo futuristico, che inizialmente sembra Suspiria ambientato dentro Tron: il direttore della fotografia di NWR, Magnus Nordenhof Jønck, crea composizioni visive suggestive, mentre la colonna sonora di Pino Donaggio conferisce a Her Private Hell un'aria melodrammatica quanto basta. Senza il loro contributo, l'ammirazione sarebbe svanita molto prima.
Quando però anche quella svanisce, resta la definizione stessa di stile senza sostanza: un film ostentato e profondamente banale, un pasticcio brulicante di scelte narrative frustranti e di finti slanci lynchiani. Spesso sembra una serie di spot di moda carichi di erotismo, pieni di tutti i prevedibili non sequitur che ti aspetteresti da modelle in posa che sembrano aver ingoiato manciate di benzodiazepine.
A proposito, con l'avanzare del minutaggio la mia attività cerebrale rallentava a tal punto che ho smesso di prendere appunti sul film e ho iniziato ad annotare alcuni dei dialoghi legnosi che popolano la disastrosa sceneggiatura di NWR ed Esti Giordani.
"Non sei la povera fiammiferaia – Hans Christian Andersen."
Citare consapevolmente la propria fonte è imbarazzante. E non è nemmeno metatestuale. È a malapena testuale.
"Daddy è affascinante."
L'uso di "Daddy" con connotazioni sessuali doveva finire ieri.
"Smettila." / "No, smettila tu, questo significa qualcosa."
No, in modo assolutamente evidente non significa nulla.
"Sono una coscienza totalmente unica, e sono fatta di polvere di stelle."
Vorrei essere fatta di polvere di stelle anch'io, così da dissolvermi e non dover guardare un altro minuto di questo compiaciuto sciocchezzaio.
"Mi piace la roba strana."
Non a tutti? Ma se senti il bisogno di segnalarlo, le probabilità sono che a) a letto tu sia di una noia terminale; e b) la tua presunta trasgressività sia talmente performativa da sfociare nell'autoinganno.
"Sono una vittima della nebbia."
Io sono una vittima di questo film.
"Questo film sarà un inferno."
Mi hai tolto le parole di bocca.
Se qualcuno si lascia trascinare dal sogno erotico di NWR, tanto meglio per lui. I fan più devoti del regista difenderanno Her Private Hell come una fiaba estrema, in cui i dialoghi sono volutamente manierati e il delirio sconnesso funziona come provocazione autocosciente. Complimenti: avete trovato un'opera che privilegia le vibrazioni sulla narrazione e che, ai vostri occhi, merita di essere difesa. E, per onestà, il film nel film (un camp kitsch tra Barberella e Star Trek) e le esplosioni di violenza viscerale nelle sezioni dedicate a Private K ravvivano un po' la situazione. Merito a Charles Melton, che per un attimo ti fa dimenticare la fastidiosa interpretazione di Sophie Thatcher e il sorriso incessante di Kristine Froseth. È l'unico a uscirne indenne.
A parte questi minimi elementi di attrazione, gli spettatori più esigenti arriveranno alla conclusione che, per quanto sia bello vedere un cineasta che si accontenta di fare semplicemente ciò che gli pare, Her Private Hell non può essere giustificato come la visione senza compromessi di un enfant terrible. È troppo vacuo e noioso per questo.
Her Private Hell è stato presentato Fuori Concorso a Cannes a maggio ed è attualmente uscito negli Stati Uniti, in Canada, Grecia, Polonia e Portogallo. Sarà proiettato il 16 agosto all'Edinburgh International Film Festival e la sua uscita europea continuerà il mese prossimo.